Aujourd’hui, ça fait 17 ans. 17 ans, Maman. Je suis assise devant ton épitaphe avec un bouquet de fleurs. Le ciel est gris, quelques gouttes tombent et, au loin, le tonnerre gronde. On dirait presque que le ciel s’est mis au diapason. Et je te regarde. 1950 — 2009. Je pense à tout ce qui…